Вдыхать…

 

Вдыхаю, чтобы жить – по инерции, по привычке, по необходимости, и… неожиданно ощущаю его – такой родной, такой волнующий и близкий аромат. Откуда он здесь?

Ну как же – вот: пожухшие бутоны клевера и полевых ромашек и травинки с неизвестными названиями. Вот они. Небрежно разбросаны вдоль дорожки. Покрывают её ароматным саваном. Мягко пружинят под ногами, скукоживаются под солнцем и медленно умирают.

Я люблю этот запах, я его обожаю, я от него пьянею и забываю, где я и кто я, в одну секунду - как только мои ноздри наполняются ароматом скошенных трав, а нейронная связь отправляет импульс в нужные клетки головного мозга, где хранятся мои воспоминания… те самые… я забываю обо всём. Важном и неважном. Я дышу. Вдыхаю.

Я обожаю этот запах, но так было не всегда. Когда-то он ассоциировался с непосильным трудом, дикой усталостью и невыносимой жарой. Но мой мозг предпочёл это забыть, всё переиначить и сохранить вкупе с ароматами скошенных трав воспоминания радостного труда, приятной усталости и ласкового тепла. Мозг – удивительное изобретение Вселенной! Иногда он здорово потешается над нами, подбрасывая в моменте различные образы, ощущения и воспоминания. Он любит сплетать события, людей и мысли причудливыми нитями ассоциаций – когда «тянешь» её за один конец, а он диковинными путями и тропами приводит тебя в самые неожиданные и непредсказуемые уголки твоей памяти. Туда, где люди, события и мысли смешались в, уму непостижимые, узоры и хитросплетения.  

Я дышу. Вдыхаю.

И воспоминания накрывают.

Свежее утро, ускользающая, но пока осязаемая прохлада. Нежный ветерок по коже. Шорох трав и стрекот насекомых. Природа давно проснулась и вдыхает полной грудью, ждёт. Чувствую, что ждёт. Его. Владыку тепла и повелителя всех огненных сил.  

Вот оно – золотое счастье, поднимающееся над горизонтом, огромное светило, такое ласковое и бережное утром, но беспощадное и жгучее к полудню.

Косить нужно ранним утром, по росе – тогда острый металл ловчее врезается в травы и дольше не тупится. Косить нужно ранним утром, не по солнцу, чтобы дневной зной не сжигал и не высушивал кожу, чтобы солнце не отнимало силы, а бодрило, едва прикасаясь к запястьям, едва пробегаясь по ресницам и чуть задевая кончик носа. Опытный косарь запакует своё тело так, чтобы полуденное солнце не имело возможности сжечь спину и плечи, опытный косарь заблаговременно облачится в белые длинные одежды, предвосхищая игры с солнечными лучами. Но это к полудню – на рассвете же лишнее можно сбросить и подставить нерешительным ещё лучам и ласкающему ветру своё сильное тело – пусть трогают, пусть прикасаются. Но это не про меня.

Я девушка. И, по сути, мне здесь не место, не место шагать вдоль стежки и махать деревянным черенком, укладывая травы в ровную свежескошенную дорожку позади себя. Какой из меня косарь? Я прекрасно справляюсь с орудием труда вилами, когда взбираюсь на самую вершину сенной кручи, но косарь я – не очень. Но мне очень хочется попробовать. И я напрашиваюсь. Утром. На рассвете. И пробую свои силы и ловкость в непривычной для тела работе. Получается неказисто, но невозможно увлекательно. И опасно.

Бывали случаи, когда неказистые косари втыкали нож косы себе в пальцы, калечились, и я, откровенно говоря, боюсь. Но иду в страх и нарабатываю сноровку: медленно, аккуратно, не спеша. И я справляюсь. Мне интересно.   

В тот день я накосила – так себе, небольшую кучку, но испытала массу удовольствия, перемешанного с опасениями махнуть косой куда-нибудь не туда и испортить себе утро кровью и болью. Обошлось.

То утро я провела с тобой и с травами. И следующее. А потом ещё. Весь июнь и кусочек июля. Сезон косьбы. Наше маленькое хозяйство требовало добротного корма на целую зиму. И мы справлялись вдвоём, без помощников – быстро и слаженно. И молчаливо. Вместе с ароматом трав в то утро и следующее, а потом ещё и ещё я вдыхала тишину. А она укладывалась в моей памяти, в одной из клеточек головного мозга прочной нейронной связью, ярким воспоминанием, эмоцией счастья и радости. А немного позже радость разбавилась грустью утраты. С той минуты, как тебя не стало.

Я вдыхаю, чтобы жить и неожиданно натыкаюсь на такой родной, такой волнующий и близкий аромат. Он здесь, потому что косили. Но не вручную по старинке, не на рассвете, чтобы трава была послушной и влажной – здесь наспех пробежались бездушной машиной, снесли стебли под самый корень. И не для прокорма животных, просто так, для красоты, для ровности. И это не тот радостный миг совместной работы, когда плоды наших трудов будут торжественно вручены парнокопытным. Эта трава останется здесь же, хаотично разбросанной и никому не нужной. Бесполезная она будет сохнуть и скукоживаться, но аромат наполнит пространство тот же самый. Тот же самый. Родной. Пьянящий.

Я помню о тебе. Всегда. А травы лишь наполняют мои воспоминания терпким ароматом и усиливают их. Я помню.

 

Из цикла «Разговор с Ним»