Ты умер

Сегодня ты умер. Я видела твоё окоченевшее тело и саван, который обволакивал тебя лишь частично, обнажая впалые рёбра и другие части тела, рук, ног. Я смотрела на тебя, не в состоянии справиться с потрясением. Я смотрела и глотала слёзы.

Потом я искала виновных, выясняла причину – лезла не в своё дело. И всё время вспоминала эту тряпку, намотанную на твое тело. Твоё обездвиженное, замершее на века, тело. Её бахрома врезалась в твои чресла и перемешивалась с кожей – где ты, а где она? Всё – едино.

Я не нашла виновных, и даже свидетелей не нашла. Мне никто не открылся. А зачем? Кто я тебе? Никто! И ничто! Зачем кому-то что-то о тебе рассказывать? Зачем это делать мне? И все промолчали.

Я металась. Я не хотела верить. Я хотела знать, что случилось. И хотела тебя вернуть. Но ничего не получала, не узнавала, не выясняла.

А потом я проснулась. И поняла, что саван и ты в саване – были сном. И я обрадовалась и … ужаснулась одновременно… Что за мысли? Ответ пришёл мгновенно.

Я перестала писать. Я перестала писать, и ты «умер». Образ растворился и померк. Ушла идея. Или попыталась уйти и так – образно и метафорично – напоследок, напомнила о себе.

Я поняла! ПОНЯЛА!!

Я обещаю: я не позволю больше тебе умереть! Я не позволю этой гадкой тряпке коснуться твоего тела! В ущерб сну, превозмогая усталость и лень, я должна писать. Я чувствую, что должна. Пусть, всё ещё в стол, пусть для очень узкого круга читателей, но я ощущаю силу своего пера, я ощущаю его потребность – излагать.

И я буду ПИСАТЬ!

Ты больше не умрешь! Никогда! Я не позволю тебе это сделать даже в мыслях!

Из цикла «Разговор с Ним»